* * *

Эта музыка - скрипка и соло, надрыв и нервы,
Эти взгляды - стрела, и искра, и откровенность.
Эта боль не стихает, не знает ни дна, ни меры,
Эти мысли текут, как холодная ртуть по венам.

...Золотые цветы прорастают сквозь плиты храма
Ядовитым дурманом баюкают сны чужие:
Слушай, путник, мой плач о предательской смерти ранней,
Спи и плачь обо мне, как не мог я рыдать при жизни.

Расцветает улыбка и губы с губами слиты,
Расползается алый цветок на одеждах алых
Кто герой, кто предатель, когда имена забыты?
Где найдется покой, если в смерти покоя мало...

Старый храм обесчещен, и солью забиты раны.
Этой музыки стон, эти взгляды - изранят сердце.
Спи, мой путник, окутанный злым золотым дурманом,
Спи вовеки в руинах моей непрощенной смерти.